Якби не ревіння води, якби не розкати грому, які, здавалося б, грозились розтовкти дах палацу, якби не стукіт граду, гамселячого по сходинках балкону, можна було б розчути, що прокуратор щось бурмоче, розмовляючи самим з собою. І якби нестійке тріпотіння небесного вогню перетворилось би у постійне світло, спостерігач міг би бачити, що обличчя прокуратора  з запаленими останніми безсоннями і вином в очах виражає нетерплячість, зо прокуратор не лише дивиться на дві білі троянди, що втонули в червоній калюжі, але й постійно повертає обличчя до саду, назустріч водяній пилюці і піску, що він когось чекає, нетерпляче чекає.
Пройшов деякий час, і завіса води перед очима прокуратора почала рідшати. Який би не був злісний ураган, він послаб. Сучки більше не тріскали і не падали. Розкати грому і блискавки ставали рідші. Над єршалаїмом пливло вже не фіолетове з білою галявиною покривало, а звичайна арьєгардна хмарка. Грозу переносило до мертвого моря.
