- Я завтра приїду , - сказав він , потискуючи холодну руку господині .
- Ви лягаєте спати .
Надягши в передній пальто і взявши в руки тростину , він постояв , подумав і повернувся до вітальні .
- Я , Ольга , завтра приїду , - повторив він тремтячим голосом .
- Чуєте ?
Вона не відповідала і , здавалося , від горя втратила здатність говорити .
У пальто і не випускаючи з рук палиці , Цвєтков сів поруч з нею в заговорив тихим , ніжним напівпошепки , який зовсім не йшов до його солідною , важкої фігури :
- Ольга !
В ім'я вашого горя , яке я поділяю ...
Тепер , коли брехня злочинна , я благаю вас сказати мені правду .
Ви завжди запевняли , що цей хлопчик мій син .
Чи це правда ?
Ольга Іванівна мовчала .
- Ви були єдиною прихильністю в моєму житті , - продовжував Цвєтков , - і ви не можете собі уявити , як глибоко моє почуття ображає брехнею ...
Ну , прошу вас , Ольга , хоч раз в житті скажіть мені правду ...
У ці хвилини неможливо брехати ...
Скажіть , що Міша не мій син ...
Я чекаю .
