- Я завтра приїду, - сказав він, потискуючи холодну руку господині.
- Ви лягаєте спати.
Надягши в передній пальто і взявши в руки тростину, він постояв, подумав і повернувся до вітальні.
- Я, Ольга, завтра приїду, - повторив він тремтячим голосом.
- Чуєте?
Вона не відповідала і, здавалося, від горя втратила здатність говорити.
У пальто і не випускаючи з рук палиці, Цвєтков сів поруч з нею в заговорив тихим, ніжним напівпошепки, який зовсім не йшов до його солідною, важкої фігури:
- Ольга!
В ім'я вашого горя, яке я поділяю ...
Тепер, коли брехня злочинна, я благаю вас сказати мені правду.
Ви завжди запевняли, що цей хлопчик мій син.
Чи це правда?
Ольга Іванівна мовчала.
- Ви були єдиною прихильністю в моєму житті, - продовжував Цвєтков, - і ви не можете собі уявити, як глибоко моє почуття ображає брехнею ...
Ну, прошу вас, Ольга, хоч раз в житті скажіть мені правду ...
У ці хвилини неможливо брехати ...
Скажіть , що Міша не мій син ...
Я чекаю.
