— Він ваш.
Обличчя Ольги Іванівни не було видно, але у її голосі Цвєтков почув сумнів.
Він зітхнув і піднявся.
— Навіть у таку хвилину Ви дозволяєте собі брехати, — сказав він своїм звичайним голосом.
— У вас немає нічого святого!
Послухайте, зрозумійте мене...
У моєму житті Ви були єдиною, до кого я був прив'язаний.
Так, Ви не були святою, а скоріше хтивою, але нікого, крім Вас, я не кохав.
Це дрібне кохання тепер, коли я старію, складає єдину світлу пляму у моїх спогадах.
Навіщо ж Ви своєю брехнею його спотворюєте?
До чого це?
—Я вас не розумію.
— А боже мій! — крикнув Цвєтков.
— Ви брешете, Ви чудово розумієте! — ще голосніше крикнув він і почав крокувати вітальнею, при цьому сердито розмахуючи тростиною.
— Чи Ви забули?
То я Вам нагадаю!
Батьківські права на цього хлопчика рівносильно ділить зі мною і Пєтров, і адвокат Куровський, які, як і я, досі видають Вам гроші на виховання сина!
Так-с!
Усе це мені чудово відомо!
Я вибачаю будь-яку брехню, Бог із нею, але тепер, коли Ви постаріли, у ці хвилини, коли хлопчик помирає, Ваша неправдивість душить мене!
Як я шкодую, що не вмію говорити!
Як же шкодую!
