Гори перетворили голос майстра на грім, і цей же грім їх зруйнував. Прокляті складені стіни впали. Залишився тільки майданчик з кам'яним кріслом. Над чорною безоднею, в яку пішли стіни, загорілося неосяжне місто з блискучими ідолами, що панують над ним садом, що пишно розрісся за багато тисяч цих місяців. Прямо до цього саду простяглася довгоочікувана для прокуратора місячна дорога, і першим по ній кинувся бігти гостровухий пес. Чоловік у білому плащі з кривавою підкладкою піднявся з крісла і щось прокричав хрипким, зірваним голосом. Не можна було розібрати, чи плаче він чи сміється, і що він кричить. Видно було тільки, що слідом за своїм вірним стражем по місячній дорозі стрімко побіг і він.

— Мені туди, за ним? — запитав неспокійно майстер, рушивши поводи.

— Ні, — відповів Воланд, — навіщо ж гнатися слідами того, що вже закінчено?
