Коли я, що бувало дуже рідко, заходив вечорами в цю квартиру, то щоразу заставав таку картину: Путохін сидів за своїм столом і переписував що-небудь, його мати та дружина, худа жінка з утомленим обличчям, сиділи біля лампи та шили; Єгорович верещав Терпугову. А гаряча, ще не зовсім згасла грубка випускала з себе жар і духоту; в тяжкому повітрі пахло щами, пелюшками та Єгоровичем. Бідно і душно, але від робочих осіб, від дитячих штанців, розвішаних уздовж печі, від залозок Єгоровича віяло все-таки світом, ласкою, достатком ... За дверима, в коридорі бігали дітлахи, причесані, веселі та глибоко переконані в тому, що на цьому світі все гаразд і так буде без кінця, варто тільки вранці та лягаючи спати молитися богу.

Тепер уявіть собі, що посеред цієї самої кімнати, за два кроки від грубки, стоїть труна, в якому лежить дружина Путохіна. Не того чоловіка, дружина якого жила б вічно, але тут ця смерть мала щось особливе. Коли я під час панахиди глянув на серйозне обличчя чоловіка, на його суворі очі, то подумав:
