Коли я , що бувало дуже рідко , заходив вечорами в цю квартиру , то всякий раз заставав таку картину :
Путохін сидів за своїм столом і переписував що - небудь , його мати та дружина , худа жінка з утомленим обличчям , сиділи біля лампи та шили ; Єгорович верещав Терпугову .
А гаряча , ще не зовсім згасла грубка випускала з себе жар і духоту ; в тяжкому повітрі пахло щами , пелюшками та Єгоровичем .
Бідно і душно , але від робочих осіб , від дитячих штанців , розвішаних уздовж печі , від залозок Єгорича віяло все-таки світом , ласкою , достатком ...
За дверима , в коридорі бігали дітлахи , причесані , веселі та глибоко переконані в тому , що на цьому світі все гаразд і так буде без кінця , варто тільки вранці та лягаючи спати молитися богу .
Тепер уявіть собі , що посеред цієї самої кімнати , за два кроки від грубки , стоїть труна , в якому лежить дружина Путохіна .
Не того чоловіка , дружина якого жила б вічно , але тут ця смерть мала щось особливе .
Коли я під час панахиди глянув на серйозне обличчя чоловіка , на його суворі очі , то подумав :
