— Гм! — сказав він, начебто не усвідомлюючи.
— Вже один той факт, що ви почуваєте себе недобре, треба щоб ви звернулися не до аптеки, а до лікаря.
— Але я вже був у лікарів.
Не додзвонився.
- Гм...
Ви нас, фармацевтів, не вважаєте за людей і турбуєте навіть  о четвертій годині ночі ,а кожна собака, кожна кішка має спокій...
Ви нічого не бажаєте розуміти, і, по-вашому, ми не люди, і в нас нерви повинні бути, як мотузки.
Стрижин вислухав фармацевта, позіхнув і пішов додому.
"Отже, належить вмерти!" — думав він.
А в роті у нього горіло і смерділо гасом, у шлунку різало, у вухах  роздавалося : бум, бум, бум!
Кожної хвилини йому здавалося,що кінець його вже близько, що серце його вже не б'ється...
Коли прийшов додому, він поспіхом написав: "Прошу у моїй  смерті нікого не звинувачувати", потім  помолився до бога, ліг і вкрився з головою.
До ранку він не спав і чекав на смерть, і весь час йому ввижалося, як його могила вкривається молодою зеленню і як над нею цвірінькають пташки...
