А те, що відбулося на Патріарших ставках, поета Івана Бездомного більше не цікавило{=>.
– }Скажіть, Іване Миколайовичу, а ви-то самі як далеко були від турнікету, коли Берліоз звалився під трамвай?
Ледве помітна посмішка чомусь доторкнулася губів Івана, і він відповів:
— Я був далеко{=>.
– }А цей картатий був біля самого турнікету?
— Ні, він сидів на лавці неподалік.
— Ви добре пам'ятаєте, що він не підходив до турнікету в той момент, коли Берліоз впав?
— Пам'ятаю.
Не підходив.
Він сидів розвалившися.
Ці питання були останні питання слідчого.
Після них він устав, простягнув руку Іванку, побажав скоріше одужати та висловив надію, що невдовзі знову буде читати його вірші.
— Ні, — тихо відповів Іван, — я більше віршів писати не буду.
Слідчий ввічливо посміхнувся, дозволив собі виразити свою впевненість у тому, що поет зараз у стані певної депресії, але що скоро це мине.
